Mille puits très...

De mots-queue à 

mon coeur

il n'y a pas de deux

mots dansant 

au fond 

que désert entre

et noue ce mot

mentant, qui voeu :

crache le cache 

le cra-cheveu

fin dans le brou 

et

de la souple tige

chasse

ce que cachant je crache

portant Ô les douceurs

sourdes des baillons 

dans les matelas des livres

en recuits langoureux aux pertuis

des peut-être

en étoles de parfums

que la nuit voit

renaître au cou des solitaires

chassant figures et brunes

et corps fugaces 

depuis

en copeaux

détaillés

que la pâleur emporte

au souvenir tendrit

des viandes intarissables

de guérir s'en allant

vers chérir une rive

abrutie de chaleur

où qu'est rire

et gai rire 

en sarabande mordeuse

troussant

des omissions

les boutons purpurins