Nulle part en france

Dansant la peau de l'ennui et l'envie forte d'un aller simple dont revenir le coeur froissé les cygnes mourant sur un rivage bagués or fin.

N'existe pas.

19 heures à la montre du temps le soleil déclinant le vent devenu statue d'air frais une nuit fragile à négocier le calme avant que tout se noie et la ville engloutie sous la nappe d'eau douce de tes larmes de crocodile aux écailles trop brunes.

Princesse pouilleuse la crasse entre les orteils les ongles noirs envenimés dans les godillots de marche une, deux.

Les chevilles fines et fragiles l'art d'accomoder les inconvénients au bal du dimanche.

 Le pleur du fou de bassan les ailes déployées brassant l'air au-dessus des chants d'espoir aux sillons rougis de nos sangs mêlés.

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